Palavra-Experimento

Da arte de mentalizar coisas

2011-12-06T14:05:00.002-02:00

Quero cultivar as flores
Entender a vida como jardim
Viver de desejo e paixão do mundo
Ser a eterna semente que se mostra sob o sol de outono
Encontrar uma luz qualquer nas coisas simples
E ao bater dos sinos
Esquecer das horas para ver a luz da lua

(Fernanda Shcolnik)

Por um fio

2011-12-06T12:46:00.002-02:00

Escapo das armadilhas do tempo
E nos acordes da travessia
Recordo-me do que não fiz

(Fernanda Shcolnik)

2011-11-23T12:22:00.004-02:00

Respira,

Renova,

Floresce.

Transformação

2011-06-28T16:19:00.003-03:00

passagem virtual
ponte
fragmento

a cada momento
mudo
mudo.....
MU.........

agradecimento
tempo
passagem de água
ou terra árida?

palavras em luta
corpo em luta
contorsão

imagem do caos que dá mil voltas:
vai,
volta,
se revela
como o único possível elemento
dentro do espaço-tempo

(Fernanda Shcolnik)

2011-06-02T01:55:00.003-03:00

Fernanda Shcolnik

rastros da pele
da voz
do cheiro
do corpo

(esses rastros
que eu persigo)

me fogem

Do silêncio (ou sobre o de dentro)

2011-05-26T15:35:00.003-03:00

Fernanda Shcolnik

tem horas
em que chega o silêncio

e é preciso aceitá-lo
não como reticência,

mas como oração ...

Se esse cheiro da manhã...

2011-04-15T10:57:00.007-03:00

Fernanda Shcolnik

Pra que palavras, se o olhar diz tudo?

Pra que palavras, se o vento bate em meu rosto ,
ileso?

Pra que palavras, se te busco
e te encontro
a cada sol?

Pra que palavras, se a música (de dentro)
fala,
se o cheiro da manhã me invade
como um discurso intermitente,
infinito,
explorador de almas?

Fogo final

2010-03-14T16:48:00.004-03:00

Fernanda Shcolnik

Quando tudo se acaba de verdade
parecemos sentir o fogo final:
as últimas chamas do incêndio,
as últimas cores da tarde,
os últimos acordes do jazz.
É quando a sala começa a ficar vazia
de tudo, de tanto
e as coisas que foram fortes, intensas e vívidas
começam a virar memória,
passam a ser, em outra dimensão:
quase inalcançáveis, porém presentes, ainda,
de algum jeito incansável.
Nunca desaparecem.

Ainda assim, de um jeito ou de outro, um dia ele chega.
De um jeito ou de outro, sentimos, um dia, o fogo final.

2010-02-27T13:09:00.002-03:00

nessa tarde vazia e quieta
tudo por dentro pulsa
o corpo se agita na monotonia de ser o que sempre foi

mais um dia de chuva se repete:
tardes longas
ruas vazias
um vagar quase eterno que abriga um prazer secreto nas entrelinhas

saber sentir a tarde é virtude de poeta
e dos pássaros que transitam entre flores e fios elétricos

Dupla face

2010-02-22T11:53:00.003-03:00

Fernanda Shcolnik

Há noites em que sou menina
e a menina chora
fecha a cara

Há noites em que sou mulher
e a mulher chora, deita de lado
Finge que não quer, mas quer

Há noites em que faço festas
o rosto se abre em sorriso raro

Nessas noites,
recebendo aplausos,
a mulher que renasce diz "sim"

Afternoon

2009-10-29T14:59:00.002-02:00

when the lady smiled to the garbage man
the sun shined

Segunda-feira

2009-10-08T01:52:00.003-03:00

E então ela desperta
e se encontra nas mãos
de um menino-terra
de olhos azuis

2009-07-11T18:47:00.005-03:00

Tudo parecia já dito e as palavras estavam gastas.

Um vazio tomava o espaço da casa, e não havia remédio;
ele se alastrava, infiltrava-se em brechas, nas frestas de armários, nas bordas mal iluminadas, nos cantos mais secretos, na face dos espelhos, no mármore do parapeito...... inundava a casa como enchente imensa, maremoto, dia de temporal........ diluía as coisas mais concretas, tornando tudo impalpável, incolor, desfazendo papel em água morna, as cores se misturando como numa sopa fervente.......

E era tanto, que não mais cabia. E, não cabendo, ainda assim se afirmava. E doía.
Nada além do som daquele piano ao anoitecer da tarde fria, cinza, nada a dizer.

[echoes de pink floyd soando obsessivamente na sala]

2009-07-11T18:03:00.006-03:00

E então alçar voo era como despir-se
um salto
um lapso
um rumo
um estalo

e sabendo-se nua havia que deixar o vento soprar
permanecente

nenhuma marca, nenhum engano
a pele lisa e solta era como renovada

alçar voo era novamente buscar verões,
as grandes portas como links secretos
nada que não tivesse antes conhecido

e então sentiria o gosto da areia
o gosto do sol
o gosto daquela fluência maior que o mundo
e de não se saber nada no imenso
mas sentindo tudo pulsante e pulsante como um poema de leminski
hai kais reluzentes
e voltar no tempo seria então como avançar ainda mais.....

um salto imenso no escuro e não seria a mesma pessoa. os olhos fechados se abrem quando sentem luz.... e galopante feito animal selvagem, as cenas pipocando em flashes, as cores misturadas em vozes soltas, galopante feito animal selvagem, desconhecido, entregando-se a alguma coisa visceral

2009-05-29T14:48:00.002-03:00

Palavra secreta

um livro que se abre

uma janela

um imenso ruído entre as cobertas

fragmentos luminosos

viagens, trajetos

na bolsa, perdido, um objeto

cores perdidas no quarto

no tempo

o rente das unhas

o segredo encravado nas dobradiças

as rochas irregulares

os passos, pegadas

as marcas na areia

as poças

os rastros

nos olhos, a vista embaçada

o som de um sussurro e mais nada

2009-04-02T22:01:00.003-03:00

Um dia, nada mais importou.
Nesse dia, o vento falou, a voz soprou e o pássaro da noite calou.

Terra dura, noite muda
todos os sentidos se abrem ao tempo.
Partículas de infinito se espalham no espaço.
Plantas crescem, dias amanhecem. A noite emudece. Madrugada vai alta, longe, comprida. Estica os dedos pra luz do céu que divide tudo. O mar não se torna mais navegável ao sol poente. As águas sim, as águas brilham pingos de suor. Reluzem como peixes sacudidos na rede. Tudo que é dia termina. Um sorriso invisível se apaga mais na brancura da sala. Cores fortes de pintura envelhecem. As coisas mais bonitas da vida se perdem. As coisas invariavelmente mudam e o tempo me devora. Tudo que é palavra evapora;

2009-03-20T11:14:00.003-03:00

Alguém sorriu de passagem
numa cidade estrangeira

A vida está nas frestas
O agora: imensa janela

É tempo de fechar feridas
E o tempo é UM

2009-03-13T22:12:00.006-03:00

Era quase noite. Enquanto relampejava, Clara deitada na cama sentia o cheiro que o vento trazia. Sentia nos póros a sensação fria pela janela aberta. Passava as mãos nas pernas e sentia seus pêlos. Eram lisos. Tudo era tão liso que cansava. As pernas macias, os sentimentos vagos, uma vaziez que por hora tomava tudo. Tanto mar pela janela, e a calmaria inquietava. Onde as ondas? Onde um caos que estranhamente parecia se buscar?

Era noite. A chuva diminuíra. Clara enfrenta as ruas molhadas. Ouve mantras que transportam para outra cidade. Buenos Aires. Podia ser São Paulo. A cidade da chuva. A cidade cinza dos prédios altos, cidade da sujeira, dos sons de carros. Clara senta-se em frente à vitrine de doces. E pede um sorvete de brigadeiro com casca de chocolate. O sorvete preenche tudo essa noite. O êxtase do mantra noturno. O mantra de Buenos Aires. Na cidade azul que recebe a chuva. E onde ainda faz calor.

O ar é abafado. As janelas abertas e o vento cessa. Adiante uma varanda cheia de vasos de flores. Cores no meio da noite. O mantra que preenche tudo. As unhas por cortar. Os pêlos por tirar. Marcas do corpo no lençol. Tudo desarrumado? Um caos bastante harmonioso dentro dos seus limites. Estar sendo, ter sido. Vittorio. Hilda. Hillé. Clara ensaiando um solo. Alonga as pernas o mais que pode. Flores de Vincent colorem a mesa.

Versos escritos no caos. O caos como a base de tudo. Do começo daquelas primeiras centelhas do universo. Um solo ensaiado em dança. Música repetida. Selos guardados num baú antigo. Que guarda coisas raras. Que não existem mais. Antigos vestidos de avó. Antigos objetos e serpentes bicolores. Esmaltes transparentes. Pipas em papel crepom. Leques rendados. Tudo que é artifício. O granulado do sorvete. A bermuda do surfista. A percussão nessa música que inspira uma roda de alegria e vestidos a girar em cores que se esbatem no gramado.

Alegria que está no todo. No passo. No respiro. Na formiga e no gigante. Na voz da cantora. No céu de infinito. No horizonte do mar. O mesmo mar. E mares nunca antes navegados. Viver não é preciso. Caminhos jamais percorridos. Jamais sonhados ou imaginados por qualquer poeta. De impossível previsão e desenho. O desenho de um mapa não abrange o lugar. O instante de se saber no agora. Clara analisando seu rosto no espelho. Percebendo as rugas, as marcas, as fendas que não podemos perceber na distância de um corpo jovem. A falsa coesão do que na verdade se faz fratura. A vida, o tempo: Puro enigma.

2009-03-13T00:43:00.002-03:00

Poder ser pedra
poder ser chuva
um dia, poder ser mar

quando na janela
pingos de luz e água
luminosos se alastram

pergunto
se um dia
poder ser mar
poder ser um

diluir a fina torçura em canção
somar-me aos rastros que não vejo
penetrar as fendas do tempo

um dia a verdadeira luz
o corpo
o senso
a pele, os póros
um dia

SIM.

2009-02-06T14:33:00.002-02:00

1.

Começar um canto de amor

Enquanto eu calo
Sozinha, alada
sinto um imenso esplendor

Enquanto você me preenche
eu morro
Ralento
Perscruto o tempo.

2.

Encontrar

Algum lugar encantado
Onde se vive com os pés na terra.

Onde o sangue se esvai na pele
E as pernas flutuam...

* Recomendam-se sucessivas leituras em voz alta ao som de O cantador (Hermeto Pascoal).

2008-09-25T14:40:00.002-03:00

Pausa.
Porque às vezes precisa distância.

A necessidade da solidão.

Pausa longa.
Depois do desgaste – socos, pontapés –
Explosão.
Dos gritos claros,
Gritos dissonantes
Ruídos baixos
Canção inaudível

...

Cansaço
Gemidos

E

uma pausa.

Descanso prévio
Equiparação de forças
Recolocar nas prateleiras recém-compradas
Novos livros
(No ouvido uma outra canção)

Segue o som mutante
Tango argentino
tempo mutável
(na pele outras mãos)
Tudo cambia e os segundos lentam
Ralentam
Perscrutam o tempo
A vaguidão
O vazio eterno
Das pausas
Breve meditação.

Um dia, abre os olhos
E se encontra
Ritmado
Espalmado
Num chão de estrelas

Flores tingidas de azul enfeitando o lar.

2008-08-01T21:03:00.001-03:00

Em seus movimentos mais solares
revela-se um rosto
uma pele
umas dobras outras.

Na dança os limites do corpo expostos
conversa de mãos
esticar de dedos
dobradura de pernas
esgueirar da bacia

Tudo que é tenso num desenrolar sem nexo
e todas as partes mais tênues
– detalhe, centelha –
desdobram-se em expressão de agulha:
brilho sob o foco de luz.

2008-07-08T10:09:00.000-03:00

Domingo na praia
Cabelos longos
Coloridas tranças
Cores do mar do céu
O pó de areia
Sotaque argentino
Ao sol poente
O tango e o samba
Aquelas palmeiras

Domingo na praia
Que não é Barra
Que não é Porto
Não toca Gal nem Djavan
Mas que agora sim
Aprendi
(Experiência própria)
Ao pé da letra e na prática:
caetanear o que há de bom

2008-06-06T14:34:00.003-03:00

Cabelos no sal

O cheiro das frutas se alastrando e por tudo areia

Todos os caminhos se tornam navegáveis sob as estrelas

Nenhum café
Nenhum rastro
Nenhum resto

É da poeira que se tiram lembranças
Recuerdos

Tempo:
As cores tão claras que embaçam leves

As cores que vestíamos aquela noite
Tudo se torna próximo
Ao passo que se afasta

A festa o sol nascente
Um sorriso na praia

Pegadas desenhadas na areia confirmam o traço

Cinema
Luzes
Vibrações

Nas redes trançadas, traço de vida
O movimento do mar tudo confirma

Pudera eu voltar no tempo
Quisera eu devolver-te os sorrisos

Quisera ainda (e quem sabe um dia) mostrar-te a beleza que existe na minha praia de Ipanema

Sobre cores e guarda-chuvas (primeira versão)

2008-05-19T14:41:00.002-03:00

A tarde cai
a chuva cai
pela janela
um corpo cai

é o homem de óculos escuros quem grita
how does it feel?
enquanto a moça de cabelos longos
e flores no vestido responde
cry, baby
with no direction home, like a complete unknown...

em tardes assim, prefiro lennon
lou reed
retorno às raízes com velvet e até led

nada comparável ao peso das guitarras
nem a chuva
os trovões
talvez uma provável aparição da poeta

com seus guarda-chuvas impossíveis
as mãos geladas
como bebidas doces
afinal é verão
e a chuva um dia cessa
e nada pode ser mais difícil
que ancorar um navio no espaço

you used to be so proud...
but now you've got nothing to lose, no secrets to conceal

paredes rosas, roxas ficam alaranjadas
my soul turns blue
all the way enquanto a kombi de miss sunshine atravessa a estrada aberta em cores
diluída em holywood
mesmo set de filmagem

estrelas solitárias reaparecem e cintilam
como a comprovar sua maior loucura

de repente a psicodelia dos teclados ganha forma
textura
cor
e elas piscam como estrelas numa cena comum
luzes de boogie nights fosforescentes

sei que o cheiro de incenso vem da janela de baixo
vizinhos não assistem televisão
e os caminhos são os mesmos
longos caminhos onde
a moça de cabelos longos acena de longe como a dizer
just a little bit harder
sumindo no pó da estrada

o homem de óculos escuros agora usa um chapéu
ele se volta
como a compreender
e talvez pense
the times they are A - Changin'

(If tomorrow never comes?
ainda estaremos bem
e nada pode com o maior mistério
esse que nunca se explica
e que habita
os menores gestos
expondo-se apenas em secretas
pequenas epifanias)

2008-04-09T02:54:00.001-03:00

Cores
frias
espelham
o tempo

Essa noite
recolho ausências
silêncios
planos inconclusos

Pela janela
outras janelas
assistem

um rosto
vago
vazio
dissoluto

corpo inerte

vaziez

impossibilidade certa

fim da linha.

Do desejo

2008-03-17T23:31:00.002-03:00

se o tempo fosse um mar
e se o mar tivesse fendas
links
lacunas
entrelinhas

vôos diretos pra Bahia ou pra Argentina

era nele que eu mergulhava
me encharcando de todo o sal

2008-02-20T02:07:00.002-03:00

E subitamente chega o sertão:
com sua dureza quente
talvez indique
o desafrouxe dos sutiãs.

Mulheres tórridas
hão de suportar o hálito
que o tempo emana.

Aquela dureza talvez permeie
a finura das pernas brancas
e se encha de água,
fluidez.

Tudo que é etéreo lhe é contrário.

Aquelas mulheres que correm
não sabem buscar o tempo
sem marcas.

Essas tórridas mulheres
não podem viver
no sertão duro
de asfaltos quentes.

Nessa cidade,
merecem seus cuidados,
o trato de todas as fendas.

Podem virar papel, pó
ou balões coloridos de papel crepom
que se dissolvem
nas alturas quentes
seguindo a lei do tempo.

Sobre cores e guarda-chuvas

2008-01-12T16:15:00.000-02:00

a tarde cai
a chuva cai
pela janela
um corpo cai

redemoinhos
marés
transes inabaláveis
pedra fria e noturna

manhãs
claridade

sabores escondidos pelos tapetes
pelos
cores
relva orvalhada

a vida não era só a xícara de chá
a vida não era só o tempo que passava
a luz modificando-se pelas vidraças

e as manhãs comprovavam
com seus movimentos simples
e agudos
todas as improbabilidades

Esboço para adivinhação (ou Poema com um buraco no meio)

2007-12-12T23:47:00.000-02:00

Tempo de chuva. Os nós da esteira não desenlaçam. Cores e luzes em explosão se enlaçam, se cruzam, em sonho acordado. Na névoa baça da chuva, cidade encoberta. Tranças da rede, crianças ausentes, sons dos carros nos cercam. Tudo agora recolhido em pequenos altares.

Tempo de chuva. As cordas se modificam a cada tom de voz. Janelas fechadas, paredes vedadas. Hoje não tem billie holiday, Caetano, harpas de marisa ou os violões. Impossíveis os acordes. Existência impassível num quarto

branco
quieto
perolado

Tempo de chuva sem estio. A lonjura do corpo invisível. Contorcendo-se em vão. Nenhum movimento traz a materialidade perdida. O tempo é sempre mais forte. Onda que apaga a areia. Restos de passos por debaixo da espuma. Tempo é espaço. Desentranhar os nós imediatos. Nada pode aplacar a dor.

A solidão quietante de uma tarde comum

Do eterno movimento

2007-10-10T23:02:00.000-03:00

limpo as lágrimas com sabão de côco
que á pra arder
que é pra doer de vez
que é pra marcar na pele fina
a passagem de um tufão
chamado eternidade finda

Da morte

2007-07-12T00:31:00.000-03:00

ESCONDO-ME POR TODOS OS CANTOS
e EM TODAS AS FEIÇÕES

Enquanto a tempestade invade os corredores da casa
a vida apresenta o seu mistério nas xícaras de chá

Todas as cores estão em mim
de modo alternado como os dias de segunda-feira

Não há nenhuma previsão na mesa do café
seus componentes exalam o cheiro da manhã
que nada anuncia

Ainda que a tempestade inunde os corredores da casa
com seu vento dramático e seu rugido
os vidros pelos quais percebo são ainda estáticos

serão sempre estáticos
disponíveis
à espera de uma amplidão insaciável

Da seqüência "Corpo" (Novos experimentos ou Uma tentativa de se alargar)

2007-06-11T13:54:00.000-03:00

no fundo amarelo
riscado em cores
rajada de vento anuncia

ultrapassa as portas
entrando por vãos descuidados
e a perna sua

em estremecimentos
impossíveis

tudo em respingos
no toque geme
e lança luzes de olhares
e pêlos

2007-05-18T15:17:00.000-03:00

carne viva rente às unhas
é diluição de memória

os dias que escorrem lentos
os rostos que passam lentos
as eternas lembranças
permanecentes

Corpo

2007-05-10T00:35:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Joana suplica restos do acabado
e por hoje não pode responder mais nada.
O sol já posto
e ela esticando os lençóis
estirando também seu corpo
aparando as dobras -
um quase dois que entretanto se esgarça
mostrando o máximo a que pode chegar,
se tornando inteiro.
Joana observa em retração suas dobras
e pede um chão, um lastro
respira fundo até ocupar pedaços
os mais remotos.
Apreende na contorsão espaços no ar
esses invisíveis
que preenchem e que dilatam
mas que têm formas evaporadas
impossíveis de consumar.

Despertar

2007-03-19T20:17:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Cheiros retidos na pele
Fluidos inconsistentes
Tênues
Transparentes.
A vida sóbria passando
Em janelas e nos jornais
Enquanto dentro
É tessitura
Lisura mansa
Caminhos tortos –
Talvez vãos.

O cheiro do jornal
E de fora da janela
Ultrapassa o tempo
E acompanhando o vento
Perpassa os poros da pele
Fazendo acordar de alguma latência
Um estado.

Uma tarde

2007-02-12T16:23:00.000-02:00

Fernanda Shcolnik

Dedos rasgados da mão que escreve
suam na tecla bem mastigados.
Toda a pele acabada em traços:
pedaços rasgados comidos
qual trapos.

Resquícios da carne se espalham na sala
bóiam sobrados
por cantos da cama entre dobradiças e
pelas poltronas.
Retalhos deixados em forma de arestas
dobram cores e luzes.
Retratos.

Uma criança de olhos imersos
mira as janelas de um lado da sala.
Atenta escuta a chuva que corre
e a mão que insana escreve
sem pausa.

Pingos escorrem da velha marquise e
na venda da esquina
alguém atrasado
compra cigarros e
lê as notícias.
Os pingos palmados no chão indicam
quietude larga no apartamento.
Ao lado, o vão da escadaria sugere
caminhos implícitos em pingos e rastros.

Irrupção

2007-01-17T15:44:00.000-02:00

Fernanda Shcolnik

Vozes barrando o tempo.
Em meio à chuva
vê-se ainda os largos passos
em reflexo
enquanto poças cor de prata
se dissolvem no cascalho.

O cinza das pedras toma a rua
e cores furtam vestígios de escuridão.
Vozes barrando o tempo
e ainda a maquiagem torneia
a pele manchada
de arroz e luzes.

Nem mesmo teu som mais profundo
alcança a distância dos passos da pele.
Ainda os vazios em ocos buracos
com vácuos lacunas -
deixadas pela borboleta da manhã.

E num dia aquoso a chuva desce
rente, ora paralela
vestindo seus lábios de uma lisura mansa
e morna
e de dores furtivas que encharcam
o tempo.

Entre as lacunas e vãos das paredes
as mais discretas borboletas se acanham
encolhendo as asas repletas de cor
entre os guarda chuvas que passam altivos
e onipotentes

desprovidos de qualquer compaixão:
uma luz seca e rala perpassa entre as brechas.
Os passos são largos, molhados,
aquosos
e perfumam as vilas por onde chegam
com suas barreiras de corrimão.

Esboço

2006-11-18T13:29:00.000-02:00

Fernanda Shcolnik

Ana em pó
depois do sangue a água
transfigurada em tons
de laranja claro
em pele escura e sombra

Ana pó - sangue que vira água -
virada em dias
de rumores tantos
pelas frestas do corpo
e de olhares

no quarto se faz o canto em azuis corais
contusão de celeste e brio
assomados os motivos
de cores fortes
e explosões por dentro

todas inconciliáveis
de tonalidades duras
concretas paredes
de cavidades sãs.

Ímpeto

2006-08-28T03:08:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Foi em meio a passos largos
sem nenhum sinal da chuva

Foi num ônibus vermelho
pela rua São Clemente
em horário de almoço –
quando ouviam-se conversas de senhoras
pelas praças antigas

Naquele bairro inerte
uma janela aberta
jazia
iluminada
quieta:
latente

Podia-se prever
na imagem do estático
ventilador de teto
a iminência de um contato

Naquele Botafogo
tórrido
mulheres engravatadas
homens atrás dos bigodes
meninos invisíveis
chutam o tempo

configuram o ar seco
que pesa sob a claridade

Sentidos e ambiências
infotografáveis
se furtam a cada flash

Configurações

2006-06-19T17:10:00.002-03:00

Quando não se espera
é que acontecem
combinações de letras
recebimentos de cartas
pedras no caminho

Quando não se espera é que
configurada a expectativa
no avesso da pele
as pedras se assomam
em rochas
fluentes

fazendo terremotos
e a pele fresca
e suada
do corriqueiro
Inquieta
do aquietado de antes

No outro dia
abre-se os olhos
pisca-se com freqüência
Os pés não se abatem

E ainda assim
quando não se espera
é que as pedras
derrubam
caminhos
distraídos
(somente esses)
as cartas chegam
mas o piscar
já não vale

como não valem
viradas de cabeça
em busca do vão
que está
entre os olhos
e o acontecido.

Dentro e fora em dois atos

2006-06-13T12:25:00.000-03:00

1.

quando se faz necessário odiar
odeio mais que as veias
minhas veias
arrebentam azulejam incham
intumescem
ardem
queimam, esverdeiam
desfalecem
estouram
pressionadas por um ar ausente

2.

o sol se reparte em crimes
já não há guerrilhas
hoje o que vejo é
o sol frio
que bate
arrebenta calçadas
derrete
azuleja o mundo
gela
os passos
que te pisam
que te cercam
configuram estrada nova
e (quase) oe mesmos crimes

And fly away

2006-06-05T01:16:00.000-03:00

a chuva
se te lava
se te traz

inteiro
ou separado
pela metade

não posso saber
não posso
se teu pescoço
arde
se queima
se coça

se seus olhos
brilham
ainda
esverdeiam
o que olham
não posso

sequer posso
saber da chuva
se te molha
se te chora
se te limpa

te angustia
te azuleja
se te leva

e eu vejo
ela levando-te
lavando
azulejando
indo embora

em seqüência:
correnteza
perene e
marrom.

Red lines

2006-05-25T14:03:00.000-03:00

Quando meu reino está além
É preciso ficar só
Eu preciso ficar só
Precioso
Esse caminho
Assim
Quando se apressa
E que se afoga
E quando a prece
Retém o riso
Retém na boca
O esganiço
E quando afagas
Minhas costas
Cantam facas
Estado além
À vista um mar
Um horizonte
Cheio de pérolas
Pétalas
Pegadas
Rastros brancos
Regados
de azul
Desejosos
(loucamente)
Por VERMELHO.

Ainda as correspondências

2006-05-09T01:29:00.000-03:00

As cartas que quero ganhar
não chegam.
A porta
está fechada.

Sobre correspondências

2006-04-27T01:56:00.000-03:00

Novamente as tuas cartas mal mandadas
Ainda a desconfiança da súplica,
Os restos de açúcar que deixo
Do café:
Mero vestígio.
Violadas as caixas de correio
Nada espero
Desconfio ainda das tuas cartas
Embalo o remetente em cobertor de lã
Atiço o destinatário
Sempre
Desfigurado
Em mim, ausência das respostas
E o que paira duvida
Sempre
Do recebimento prévio
Via-sedex.
Mas as cartas registradas
Podem
Me aprazer mais
Pelo modo de envio.

2006-04-25T11:02:00.000-03:00

Não me prenda
entre essas mal conservadas
paredes.
Todo dia busco
brechas
nesses teus cabelos brancos
que emudecem.
Já não canto
mas desvendo
sua voz
(por debaixo dos cabelos)
que nada precisa dizer
para ser compreendida.

Todo dia busco as brechas
disfarçadas nas paredes
mal cuidadas e puídas
por entre as dobradiças
entre espaços entre
uma e outra gota.
(Chove não só
nesse apartamento
mas na folha,
essa onde escrevo)

2006-04-21T19:47:00.000-03:00

Não te alcanço e te tento.
Não te alcanço
mas repuxo meu corpo
ao máximo.
Fexibilizo.
Não te alcanço.
Tento entantos
Me alongo
Te miro
Longínquo.

Tento versos colados
Uma corda.
Tento palavras novas
Que registro em caderno barato
Tento a supressão do mundo
Mas então te perco
E a poesia ainda
Em curso
Não te alcanço.

Paixão

2006-04-20T21:15:00.000-03:00

Hoje todos comem chocolates e imersos
nas poças da chuva abrem seus guarda-chuvas multicor.
Amarro meus cabelos soltos forjando um disfarce.
Meus pés não são imunes a essas poças,
mesmo assim me atenho ao fino das calçadas breves,
eu pulo o meio fio num deslize, tentando ultrapassar:
escorrego sobre a água suja que semeia um lago,
que semeia espelhos.
Vagas passadas pelo enlize do molhado.
Passos anônimos configuram na chuva vultos claros
num dia turvo
todos e seus guarda-chuvas multicor
me aguardam
em meio aos repetidos passos.
Ninguém se vê nos reflexos aquáticos.
Todos comem chocolates, engordam.
Eu forjo um disfarce a plena segunda feira.
Não tenho chapéu, mas presilhas de pontas de cabelos
escassos –
soltas, coloridas, prontas para disfarce,
restantes do corte doméstico.
Irremediáveis os atos, imagens de um sórdido domingo.
Do início, com chuva, apelos, revanches.
Disfarces e um traje largo
marrom.

Casual

2006-04-17T22:55:00.000-03:00

Quando te vi era Santa Teresa e seus olhos não eram mais os mesmos.

Sua boca não mais a mesma, nem as pernas, nem os lóbulos.

Convicta examinei os pés, na esperança de encontrar terreno

e seus pés, unhas, joelhos, todas as dobras,

que foi feito de você?, eu perguntava.

E tentando entender motivos, imaginava estar tudo esquecido

atrás das cortinas do apartamento,

escondido nas longas frases, distantes palavras, perdidas num naufrágio.
Quando te vi era Santa Teresa, uma ocasião peculiar

e as cores todas em seu redor desapareciam.

Eu não sabia mais cantar

e, na minha mudez, cheguei a pensar que não podia me lembrar de coisa antiga,

das coisas que vivi, do que brilhava firme em seus olhos de amendoim bem negros,

das imagens daquele inverno, tudo aquecido e evaporado em fumaça repentina.
Os meus pés eram imóveis.

Olhei ao redor, examinando tudo, não sabia as lembranças,

não mais as pessoas, as casas, o chão de pedras que nos rodeava,

tudo sumindo à minha frente e, súbito, a percepção maior,

você ali e o bairro inteiro em ocasião especial...
Quando te vi era Santa Teresa. Cidade em festa, emergindo balões.

Não só seu corpo, suas pernas e dobras, cotovelos, as unhas, os lóbulos:

Santa Teresa não era a mesma. E eu tentava analisar seu corpo...

Do inferno

2006-04-06T23:05:00.000-03:00

Pela primeira vez em exposição ao vento:

Observava a lua cheia
Porque hoje ela era lua.
Ela era cachos e até loira.
A água gélida no rosto perecível -
Nada mais do que o silêncio daquelas palavras.
(palavras embutidas)
Ruído da noite numa surdez eterna e muda.

Observava a lua como nunca antes,
Porque hoje ela era lua, ela era muda, era eclipsada.
Se expunha ao vento, à água
E pela primeira vez observava
A escuridão da lua envolta
Como nunca antes vira
O vento, a água, aquela geleira.

No seu rosto perecível,
Esfinge, matéria morta.
Era até loira, nessa hora.
Até gelo, quase um chão.

Enquanto o rosto se desfazia,
Decompunha a noite em partes
De gélida simetria.
Observava, como nunca,
A lua, o céu, o vento ardil
Que dava socos.

Transpunha-se em geleira clara, em frieza morna,
Pontada que não dilui. Transpunha-se em matéria morna
e molhada. Viscosa: quase pus.

Notas sobre você materializada

2006-03-30T14:07:00.000-03:00

I.

A literatura dói, oprime
como o sutiã apertado que uso agora:
constante, frio, rendado e burocrático.
A literatura finge.
A literatura dói,
porque espreme os poemas, mas nada sai.
A literatura se torna uma sala de torturas quando a penso.
E deixa apenas uma pergunta, que não quer calar:
Quem explica a atitude literária?

II.

A literatura ri da minha cara,
enquanto a chuva cortante não para de cair.
Minha cara de nada ri, pois em tudo vê ausência dessa graça
e consegue apenas assistir a chuva,
essa que corta, fere, abre a pele,
tirando dela sangue sólido e remoldado.
Enquanto a literatura ri, minha cara fechada é árdua
e, ao mesmo tempo, fachada e
(infeliz) -
motivo de graça.

Oficina

2006-03-21T22:53:00.000-03:00

Perco poemas nas madrugadas:
cansada, em transes profundos
deixo que o vento leve.
Ondas, sonolências ecoam
batem à minha porta
rasgando a pele.
Envolta
me entrego, presa já,
rendida.
Não me resguardo do vento,
essas gavetas soltas nas madrugadas.
Queria era virar papel
para um dia poder ser escrita.

Êxtase

2006-03-14T12:56:00.000-03:00

Sinto uma semente dentro de mim,

que vai crescendo,

se esgarçando,

prestes a se abrir e

a me deixar louca.

7 horas

2006-03-09T22:11:00.000-03:00

O cheiro da manhã parece ter validade:
Quando muito, dura minuto.
(Reposto o cheiro da cidade)

Quarta-feira

2006-03-02T00:25:00.001-03:00

Hoje acordei azul,
mas você me botou cinza.

Lá se foi meu carnaval...

Catarse II (ou anti-memória para uma puta triste)

2006-02-23T00:29:00.000-03:00

Abomino certas putas que descartam pudores e se pintam, maquiando o escárnio em gargalhadas do outro lado da linha. Não suporto a vibração de suas vozes, o tingido falso e abominante cultivado em eternidade, matando toda a vida. Todas mortas, todas elas morrendo no cume do rio, exalando cera de ouvido em cor de laranja por cima da água-musgo, sufocando em meio ao amarelo enjoado dos próprios cabelos dissolutos, o rosto inchado, se avermelhando na pressão aquosa e desfigurando-se mais e mais. Só então, devoradas pelos crocodilos, elas devidamente serão entregues ao nada, para onde merecem voltar sem mais resíduos. E no oco da escuridão, poderiam talvez soltar um respiro em tortura de paredes estreitas e doloridas, no excesso de tecido adiposo que, junto ao amarelo dos cabelos, elas cultivaram na sua anti-vida, se houvesse ainda algum vestígio.

Inchaço

2006-02-22T00:59:00.000-03:00

Gosto da palavra
intumescido.

Encontro

2006-02-21T18:39:00.000-03:00

Joana ligou.
Disse que amanhã é oito e meia.

Ocupação

2006-02-21T01:34:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Às vezes, em agonia, paro e penso:
Acho
que nasci para ler -
e não para escrever.

Catarse

2006-02-17T13:01:00.000-02:00

Depois da catarse, o susto. A retomada de consciência. Além de não ter depilado as pernas, a mulher mantinha-se estática, porém falava, ainda que confusa, mas sem muitos gestos, abordando alguns pormenores particulares do seu dia enquanto pinçava pelos da superfície. Depois da catarse, um silêncio de culpa. O quão desnecessário havia sido. E o que havia sido necessário para que percebesse tudo. Depois da paz, os gemidos. Antes do choro, um grito. Não obstante, Maria fervia na mesma cozinha, de onde o cheiro do feijão queimado se alastrava na vizinhança. O gás escapava pela janela escancarada da área de serviço. Depois da catarse, um grito. Um êxtase. Do jeito que deve ser. Do jeito que dizem e depois veio a paz. Contagem do zero. Sabia-se omissa, sabia-se do fundo da alma e por isso agora queimava o feijão, imersa nos sonhos mais loucos e alaranjados. Num mar de claro escuro formado de angústias vestidas em conchas, um mar neo-barroco, loucura temporária, porém sem tempo determinado para se diluir em VIDA.

Para Clarice

2006-02-12T18:23:00.000-02:00

Não queria se prender a nada, mas o choro era iminente.
Sentir um vazio, fato comum uma vez na semana.
Queria aprender a amar de verdade. Um sonho.
Pensava em reter idéias soltas para ver se se amarravam.
No espelho oco, nenhuma imagem.

Sons da janela, apenas.
Aquela agonia retida no corpo era quase explosão,
reflexo do desconcerto.

Não podia decifrar o invisível. Disfarçava.
O resto: se danasse, não queria explicar.
Seu rosto tão invisível no mundo.
Quase não se tornava alguém, e era preciso sentir para ser.
Antes ter aquela dor, de fato,
que desaparecer para sempre.

E em toda a sua nulidade, ainda flores ornando janelas.
Nas noites de lua, retia-se ao claro do céu observando estrelas.
Não queria se prender a nada, mas as lágrimas ocasionavam.
Punha ainda flores nos parapeitos, perfumando a casa enquanto cozia.
Tudo tão inefável. Não podia mais com a sua janela.
Antes encenar a vida do que desaparecer
para sempre - ela pensava.
(E realizava)

Tempo

2005-12-06T15:16:00.000-02:00

Fernanda Shcolnik

Alice pensava quieta por fora. Como era fácil entrar numa crise... Divagando sem rumo aparente, cerzia os caminhos numa fuga, nó imenso pintado no peito. Pensava em linha e agulha, quem sabe desfazê-lo pelo miolo? Pensava na água mais pura, quem sabe amolecê-lo em disfarce sutil, retendo os restos dos pingos nas mãos?

Agora, ela segura sua xícara branca pintada em azul. São flores da avó, dum tempo de porcelanas na varanda e dos sorrisos estampados em telas que secavam esquecidas, e secavam tanto que deixavam de ser. E aquela xícara em branco e céu lhe trazia o som tão tosco que saía do aparelho. As palavras da boca antiga que exagerava num batom tão claro, de festa, transbordando a boca fina e saliente que também ela havia herdado. O sol caía.

As unhas dos pés da avó eram vermelho sangue. Uma fortaleza de mulher retida em meio às unhas. No espelho buscava possíveis rugas ou sinais de um passado. Incompreensão pairando. O nó ainda não foi desfeito. Alice e suas cartas noturnas, caderno noturno de flores em sol. Perdida, pensa na sopa que não digere, na leveza forçosa, cúmplice: até banal. Rasgar-se em pétalas, quem sabe. Encontrar as fendas em meio aos nós que se multiplicam, as saídas do corpo tão coladas, acabadas sem deixar centelha. Ela torce o tronco num respiro.

A luz dissipada deixa as cores pelas cobertas. Os pés que as meias aquecem se encolhem, paradoxais, em busca da brisa. Da janela, o ar seco que o sol preparou. A cama desfeita, a vela apagada, os nós dos cabelos que nunca saíram da casa num dia insólito de abril. Crueldade as praias acesas em mar de outono, os olhos em brilho quase opaco, o sono. Pela varanda, imagens dos vestígios de porcelanas se quebram em vidro. Despedaçam. E a vassoura distante, ela nem sequer pensa alcançar. Quem sabe o vento não faz o serviço num dia de fluidos com gosto de azeite. Na noite, um olho se apaga dormente.

Parceria

2005-11-26T23:30:00.000-02:00

O poema abaixo foi escrito no final de 2004 e já havia sido publicado aqui no blog. O motivo da repetição é uma inédita parceria. A única que até agora deu certo: minha com o quadrinhista Daniel Paiva. Talvez ele nem saiba, mas foi pra ele que eu fiz esse poema, totalmente ao acaso, inspirada pelo seu fascínio pela música e pelos blocos de carnaval. Talvez isso não tenha sido exatamente uma parceria, por não ter sido um trabalho combinado, mas recentemente eu tive o prazer e a surpresa do desenho dele baseado nesse meu poema. Os quadrinhos estão no site do Daniel e eu espero que vocês gostem tanto quanto eu gostei. Em breve, novas parcerias de poesia com desenho. Aguardem!

Setembro

2005-11-26T23:28:00.000-02:00

Fernanda Shcolnik

A louca canta músicas de amor de carnaval.
Em meio à rua em chuva,
os pingos são confetes,
os homens, seus amores,
os guarda-chuvas suspensos, imensas notas musicais.
No vento, onda invisível de alegria
arrasta, em som inaudível, uma corrente de tons.

Distensão

2005-11-09T16:55:00.000-02:00

Fernanda Shcolnik

Ana queria virar papel. Desejosa. Que vida essa dos caminhos tortos e das curvas e vãos nos caminhos. Na saleta uns papéis cortados, grafia a lápis. Livros na estante e pastas de burocracias. Um objeto em forma de uva para inserir clitóris adentro em noites secas, mas chuva lá fora. Desejosa de um mais, queria era virar papel para se distribuir pelos corredores sem interesse que a cercavam.

Ana e os objetos, na geladeira uma uva em forma de pêra encarava seus olhos e os potes de requeijão vencidos que dormiam na lateral da porta. A tesoura cortava os plásticos recolhidos do seu vôo. Serviam para embrulhar presentes, doces que enfeitava com mel e purpurina. Os caminhos tortos e curvos estavam por todo o lado. O espelho à noite era se olhar nua e crescente, mirando a evolução dos pelos, das próprias curvas e as minúcias de cada gesto e feição efêmeros. Quem sabe tirar uma foto.

Na era digital nada se guarda e Ana lamenta a falta do tanto que tem na memória. Quase transborda e, enfim, se guarda, se esvai, atola a mente estafada dos tantos ares. Incontáveis. De anos e vida ela sabia pouco, embora percebesse a passagem dos dias na mesma órbita da mesa de objetos, dos embrulhos ornados em plásticos, das frutas da geladeira e de toda a reciclagem que elaborava com vento e nó. Perfazia lembranças com linha e cores ocasionais. Queria virar papel para se disseminar ou se extinguir. E ainda assim levantava cedo, manhãs e tardes em gastos a fio. Não tem nunca nessa escolha, não tem isso, não tem não.

Maquiagem

2005-11-01T01:01:00.000-02:00

Fernanda Shcolnik

Chegou toda certinha. Sandálias de dedos nos dedos magros, pulsos finos, seios grandes. Tinha mãos perfeitas para digitadora ou pianista: dedos magros, mãos magras, o braço todo magro, ela quase toda magra.Fazia ginástica com os dedos até ficar com tendinite, não cumpria com as promessas e depois queria tudo pra si, como se tivesse direito ou merecesse. Também, a enxaqueca matava lento, diariamente. Dor no peito, na cabeça, e nem era menstruação!

Detestava ser mulher, repudiava, começou a se mudar, se maquiar, quase que masoquista, se enrustindo, chorando no espelho, riscando a cara, rasgando a própria imagem. Não queria ser mulher nem homem: Queria ser NADA. Um nada que ninguém notasse, para que ninguém percebesse, que não fazia diferença se estava ali, ou não.

Súbito, pegou a maquiagem branca, muito branca, e se embranqueceu inteira: primeiro o rosto, depois pescoço, seios, o tronco todo, chegando ao sexo, às pernas lindas, ossudas, barriga no ponto, não queria mais saber de nada como tinha que ser. Agora, era do seu jeito, e se botou mais branca que parede recém pintada. Pra que virasse fantasma, ninguém a visse. Podiam chamar, que não respondia. Não respondia mais.

Comprou o vestido branco mais branco, mais belo, mais transparente – não importava. E saiu na rua, pela janela, muito solta, voando em queda livre, mais livre que nunca, num SER, enfim, seu. Que parece neutro, mas é um só. Só agora se sentia algo, fosse algo o que fosse, era a sua plenitude de ex-mulher, de um nada flutuante, desperdiçando o corpo em rajadas voadoras, nas calçadas de Ipanema, as dondocas todas fazendo compras e ela lá, voando branca em vestido branco, sem calcinha: seu corpo era um, sua cor também, tudo junto numa brancura una, empolada de pó e nudez, e voou para sempre com suas asas juvenis, fingindo estar num picadeiro.

Resquícios

2005-09-28T01:55:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

No assoalho, marcas da turbulência
exibem suas cores de garras finas
e patentes.

Um arregalo

2005-09-14T19:44:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Velocidade direta.
Tudo direto ao ponto.
Sujo as mãos em um livro antigo de prateleira
mal limpa, marcas do tempo, totalmente
desafiadora.
Desafia e se mostra na veia aberta e roxa.
Eu vejo um roxo.
Falo calada ao menino de Santa Teresa
o das calças-xadrez
que as minhas palavras são bem mais bonitas que as suas
(dele)
aquelas não respondidas.
Você se lembra?
Sujar as mãos com prateleira de livro antigo
um sonho antigo:
escrever foi realizar e: parar.
(Porque já foi.)
Tudo num direto
passando em asfalto o barulho que some
o mundo sem som. O som dos pneus. Os olhos que cerram.
Peço luz, eu imploro: luz!
Os olhos se cerram junto às cortinas.
O cheiro da veia roxa exala.
Os poros se fecham mas logo se abrem.
Um outro dia que nasce.

Concepção

2005-09-13T17:10:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

De pé ao lado da mesa, a japonesinha de um olho só gesticula linguagens sob a ponta do chapéu de palha. Pequena e baixa, compacta e leve, o olho amendoado parece ter acabado de sair de um papel - suas cores frias acariciam o tempo.

Fina e rasgável. Como seda de abajures.

Sabiamente contempla o início da chuva, enquanto o bonde sobe os trilhos, longínquo e só como num deserto. Cabelos lisos e ralos pairam rentes aos ombros amarelados. Quase pintura, a japonesinha fala e até sorri, com o seu único olho bem aberto ao tempo.

Seu verde vivo e forte quase abocanha a cara.

Quando a chuva escorre pelas pontas dos telhados sobrepostos, os pingos resvalam, correm nos intervalos do chão de pedra. As esteiras se arrepiam. As espadas, caladas.

O silêncio é que domina o espaço denso da sala.

No real ela se funde, juntando as cores, saindo das entranhas de cabelos cheios, lisos e pretos. Estampada de infinito, desprovida de memória. Concebida apenas por uma pele branca e cheia. Unhas de tinturas marrons derretem nos vãos da claridade.

Cacos

2005-09-01T08:38:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Maria caiu da cama,
acordou pela metade.
Apertava os olhos castanhos e conseguia apenas
lágrimas torrenciais.
Acordara pela metade, com cara de outra,
inchada
e lhe disseram então
“Bem feito”.
(Por não saber se completar sozinha.)

Incendiária

2005-08-29T22:59:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Vera pegou um copo de álcool
e infestou a casa.
Todos os dias olhava apática para as roupas lavadas
estendidas sobre o chão úmido
sentindo um receio na garganta, preso.
Punha as mãos quentes sobre a testa suada
e pensava lamentos.
(Pingos caíam do lenço)
Foi numa terça que acendeu o fósforo.
(O sol a pino batia duro na sacada da área de serviço.
Lá fora, soavam sirenes)
Sem pressa alguma esvaziou o copo
deixando uns pingos aos próprios cabelos
e foi em mais um desses dias que ela,
sem cerimônias
e sem sombra de dúvida,
riscou o fósforo na caixa quase vazia
olhando as roupas mergulhadas no inflamável
e o seu rosto, ainda por deformar.

Carta de amor

2005-08-24T16:52:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Sentia-se pequena. Quando o ciúme chegava, pintava imensos envelopes em cartolina branca. Neles, escrevia: “CARTA DE AMOR”. Em vermelho.
O mundo era como uma incubadora, que sufocava, sufocava, matando aos poucos, sem ar.
Pegava o ônibus lotado, viajava de pé, cartolina em punhos e entregava ao homem: “CARTA DE AMOR”. Vazia.
Nela, apenas o envelope tentando dizer, talvez desculpar-se por sentimentos tão escondidos, que não se entendia o objetivo.
Onde estava a carta de amor nessa CARTA DE AMOR?
Apenas sentia-se pequena, e inventava coisas simples em papel com tinta, cores fortes, outras cinzas. Era o mesmo ritual. Sempre.
Sentar-se à mesa escura em madeira, acender um cigarro breve, restos de um outro dia, pingar no cinzeiro lento, calmamente, enquanto lá fora é chuva.
Restos de chuva pingada a esmo. Ouve-se ainda o som: da chuva, dos pingos, o grave silêncio que ocupa a casa, os prédios, a rua, bairro inteiro.
Um silencioso no meio do nada, pincel na boca enquanto imagina:
Escrever uma carta de amor, pois a paixão é grande e transborda, sujando o chão, chegando à sala, pairando como fumaça, fazendo desenhos no ar tão limpo...
Enquanto isso, ela ainda espera, sentindo ânsias de choro preso, espera um vômito, talvez um termômetro, para medir a saúde mental.
Ela, que era poeta, já virou prosa. As portas viraram janelas; o lápis, tinta; a carta, envelope.
Então, num estranho movimento, se embrulhou bem por dentro, bem fechado. Lacradinho. E pôs em volta uma fita bege, escrito: “pra presente”.

Chuviscos

2005-08-10T21:21:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Chuva rasteira na grama morta.
Alguém espreitando à porta?
Além, uma espera infundada?
Grama na chuva morna e torta.
Quem sabe um granizo para a consciência.
Quem sabe o teu riso contaminado.
Chuva rasteira lavando a algaravia
Secando esse chão do tão seco de tudo
Pensando imagens de risos teus
Num reflexo embutido (de leve)
Na poça.

Gradação

2005-08-01T18:18:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Foi no mesmo pôr do sol que Lia se cansara do mundo. Sórdidas lembranças. Vestida com sua nova blusa lilás, contemplava o céu de agosto vendo tudo imerso em bolhas que não se acabavam, pois subiam incessantes chegando ao pescoço, inundando tudo ao redor. Enquanto flutuavam, turvando o mundo, Lia pensava o quão estúpida havia sido, comprando aquela blusa lilás que não mudara em nada o seu pobre espírito. Cogitava a fuga, rebaixando todo aquele cenário que a envolvia, num roxo e amarelo em conflito. Brigando na areia. Misturando-se. Formando uma massa roxa escura quase negra.

Enquanto isso Anete lembrava aos poucos do que existia, resgatando memórias deitada numa cama tão limpa e triste. Inigualáveis as suas lembranças. Cada farelo que adquiria era a prova do inefável e de que, o que não se explica, basta se sentir. E sentia nesse quarto, submersa em silêncio intacto, a pureza do sol tão quente que inundava a areia do bairro, a poucos quarteirões dali. E era como se de fato experimentasse aquela quentura a amornecendo, e como se a vida a convidasse de um modo simples e discreto, brotando cada dia mais. Era o despertar mais bonito e mais sereno. Um descobrir quieto e espaçado. Mais contagioso que o sol.

Alice

2005-07-22T09:23:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Alice mandou carta sem resposta.
Teria Gisela lido?
Poderia ter morrido, já que a outra se matou. Já que os carros passam todos os dias por cima de pedestres que correm, embaixo de passarelas ornamentais.
Alice mandou carta sem resposta, lembrou que Gisela rimava com pastela. E pensou, não deve ter lido. Tampouco morrido, o que deixa a possibilidade de resposta atrasada.

Era um dia de setembro quando brigou por ciúmes, por falta de afeto por si própria, por uma beleza maior por fora que por dentro. Era setembro quando vislumbrou a chuva, o início da chuva, quando fugiu de si caminhando em ruas estreitas, onde a ciclovia era pouca para tanta gente, e cheia de poças onde não tinha gramado.

Cartas pisadas pelo chão molhado, dia desgostoso pós-festa. Tempo virado, inesperadamente num domingo.
Latas de lixo vazias, serviço de busca na internet com pessoas do mundo inteiro fichadas por sobrenomes.
Um papel encontrado no livro usado, comprado há pouco para leitura insólita e totalmente desinteressada de conteúdo. Desatual, atualmente.

Alice chorou sem querer chorar, pois novamente se partira em pedaços minúsculos, partículas de corpo desusado, pedaços como em cacos, tudo espalhado em locais indeterminados, espalhado em outros lugares. Ausência. Alice corre para encontrar Clarice, aquela dos desafetos, do corpo estranho, da mente indecifrável. Mas Clarice não está. Talvez, como Gisela, pudesse ter morrido, ou apenas não lido o recado grudado ou, ainda, somente errado de esquina.

Enquanto isso, Caetano canta alegremente na máquina de escrever contemporânea e quieta. Um silêncio é também cortado por barulhos de elevador, por análise de palavras, uma a uma, de um poema intencional que causa choro infantil. Alegria, alegria fragmentada em tons.

Marília

2005-07-22T09:06:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Tarde fresca de junho.
Marília chegou da feira com a vitalidade das frutas.
Os ares dessa hora lhe inspiravam.
Abriu a janela, deixando entrar o resto de claridade. Coisa pouca – fim de tarde.
Flores no vaso.
O cheiro de café invadiu a casa, impregnando tudo, corredor e banheiros.
Algo de novo parecia presente. Algo a desvendar numa rotina tão corriqueira, normal. De sempre.
O cheiro do café...
As frutas, o peixe...
Marília sozinha no apartamento. Cortinas presas nas laterais, deixando à mostra seus hábitos.
Dia ainda claro. Coisa pouca – fim de tarde.
Marília pensante no apartamento, os cheiros todos ali, rondando, fazendo companhia.
Tarde quase noite de junho fresco.
As flores da janela já não eram as mesmas. Renovadas, da feira; fechadas em botão.
Marília e suas pernas. Marília branca, deitada no sofá verde, tão comum, como essas casas de vila num sábado. Bem arrumadas e caladas.
Nem sinal das crianças que gritam lá fora, sempre.
Hoje, apenas o silêncio quieto dos idosos que dormem à tarde.
As cores são as mesmas.
Na cozinha, mesa de lanche posta e ponteiros do relógio quebrando a quietude vaga. Biscoitos amanteigados, bule de café, fruteira cheia de gostos na mesa.
Na sala, Marília pensando em quê?
O telefone que não toca, o sol lento que não se põe.
A janela emperrada é revelação de vida.
Marília travada, intrincada, à procura.
Marília e seu banho de cheiro, num banheiro amplo de arrumação.
Marília sozinha e tensa, em sua casa na vila.
Meia hora, e nada.
Uma hora, duas, três...
Marília à espera de quê?
Chega a noite quase escura, clareada de lua cheia.
Os postes de luz iluminam o silêncio que toma conta da rua calma, num dia qualquer de junho.
Em Marília, as luzes se apagam numa ampla cama, que espera pelo mesmo sono, diariamente.

O homem

2005-07-20T17:47:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Sumiu-se com a boca retorcida, gesto de gosto ruim.
Lá fora, sentia aos poucos o ruminar do estômago e o gosto do almoço subia-lhe pelos arrotos breves, espaçados.
Em meio a árvores e a um matagal, o homem se retorcia e não podia se esconder, pois doía por dentro. Sentia um nó na barriga torcendo todo o corpo quase.
As pernas não se curvavam, mas o tronco buscava posição e a cabeça virava em direção à fila de formigas formada no chão de terra, carregando pequenas folhas verdes e aparentemente vivas.

Era apenas um homem. No entanto retorcia-se, tentando suprimir os arrotos. Não. Agora os arrotos lhe davam bem estar, esvaziavam o corpo de não sei quê. Talvez até mesmo pudesse retornar à confraternização da festa.
Quanto mais se torcia, mais a cabeça tornava ao chão, ensaiando um vômito em ânsias enjoativas que conseguia, porém, prender para dentro com um breve exercício de respiração. Olhava para o chão e esquecia a cor do céu, coberto por árvores que geravam a sombra por onde passavam formigas.

Não poderia vomitar nas formigas. Que levavam alimento à casa, seria aquilo um remédio?, ele pensava quieto.
Imaginou-se de súbito comendo as plantas colhidas pelas formigas. Eram tantas em filas, pretas e verdes, num quase mosaico espontâneo.
Tinha a intenção de um afago em si próprio, algo que o fizesse apaziguar. Como aconchego de barriga materna, num pensamento mais que remoto.
Foi quando deu início a chuva. E o homem, molhado num desespero, tentando erguer o peso sobre as fracas pernas, pisava nas formigas e destruía tudo, fazendo uma só papa grossa misturada na terra, agora enlameada. Tudo aquilo, num instante, um homogêneo.

E a chuva não cessava, mas o homem, sim, apaziguou e não sabia como.
Ninguém pela porta dos fundos, nenhum olhar.
E aquela paz invasiva foi enchendo tudo: o corpo, a chuva, aquele fundo de sombra das árvores que abrigava a cena. As pedras do chão, poucas espalhadas, apareciam, conforme eram lavadas pela chuva morna, que aquecia o corpo, a terra, talvez até destruísse o formigueiro. Não sentia aos poucos aquela dor estranha de gravidez, de intoxicação, era um homem que, aos poucos, se voltava ereto ao seu estado fundamental de pés. A paz ele já não percebia, no entanto se erguia e, quando deu por si, já estava de pé, sentindo plenitude, terapia, sentindo um ar mais másculo, porém um pouco humilde – pequeno grau – , e isso porque era apenas um homem.

Palavreado

2005-07-11T22:48:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Agrura:
palavra
latente
na alma
do dicionário.
Impressa
causa
impressão de azedo.
Áspera
chega a
escabrosa.
Amargamente sórdida
estúpida
fria
aparece
grossa
na inconsciência coletiva da
poesia parca
rara
escassa e dura.
Bêbada de rumores nãos.
Um recôndito para o poema sem-teto
súplica
(marginais)
improviso.
Causa cáustica
Realidade.
Sons de guizos apresentam
monopólio pós-moderno
incendiário
de individualidades esparsas
solas
semeadas no seco do chão
pessoa esgarçada em luz
fragosa.
Palavra
chave
fecha dura
o asfalto quente
cheia e grossa.
No poema:
flecha.
agrura.

Em memória (ou Resolução II)

2005-07-05T19:33:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Meus olhos ainda molhados:
revejo seus restos no mal arrumado quarto.
Cabelos no travesseiro
copo d´água por beber.
As cinzas do cigarro testemunham noite quieta
no cinzeiro calado
da qual meus olhos ainda molhados
noutro dia.
Penso ainda no cheiro dos cabelos
deixados do teu suor.
Relembro já que custa tanto
a presença árdua
rara
restada em vestígio do toque.
Já que
é vã,
enfim espero.
Vagarosa
por fim
me esqueço.

Vingança

2005-06-16T18:12:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

o homem queria vingança e pegou a faca
palavras nem sempre precisam

esse corte nada estanca, ele queria vingança mera
quem sabe apenas um furo
aquela flor desbotou de velha
o vaso sem sentido ...

a faca caída num trêmulo gemido
mais ninguém no corredor gelado
pernas nuas cobrem-se aflitas no apartamento
esse corte que ficou na intenção
(ela medita)

o teclado agoniza
no corredor apenas o som vazio
impossível esse corte se somos vizinhos
(ela pensa, mas não diz) e, pensando, refaz planos

procura em classificados o bairro ideal
pinta círculos nos jornais
esse corte...
(ela pensa, caneta entre os dedos,
tesoura em punhos)
destino certo

Resolução

2005-06-09T22:34:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Queria saber como ser-
não-sendo.
Se enchia de pessoa.
Um dia, abriu as janelas
jogou tudo fora.
Preferia ser-
estando
(pensou em clarice)

Monólogo de Ana

2005-06-02T17:13:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

O córrego é sempre o mesmo.
Intacto, percebe tudo, assiste,
mora ainda em mesmos sítios, vaga na noite, parando estrelas.
O som tampouco muda.

Vejo o barco no rio calmo, como se fosse hoje.
Vejo ainda aquela quietude que a história sujou.
(A fuga dos generais ainda não acabou)
Vejo ainda, e ouço, os gritos de pavor.

A quietude reinante voltou.
Lembro bem de uns dias longos,
deixados, passados para trás,
trazidos por pensamentos felinos em dias que sinto cheiro de árvore,
chuva, pássaros.

Ver o córrego reluzente é mergulho em páginas velhas,
molhadas ainda daquelas águas matinais.
Intensas.
Quase que
impenetráveis.

Monólogo de Ana (Parte II)

2005-06-02T17:11:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Ana cola sentimentos
rasga
censura
e, no final,
nada.

Ana pensa e geme e dança
guardando memória antiga
mexendo numa ciranda
e roda e dança.
Quase alcança o impenetrável.

A menina colhe sonhos emplumados – muito bem sonhados
tentando construir um anexo
para guardar segredos, esconder minúcias dos imaginados.
Ela quer, se esforça, disfarça para si.
No final:
nada.
Ana então cessa a dança, o sonho, a casa
e se joga, quase nua, num mergulho exemplar.

Setembro

2005-05-31T16:42:00.000-03:00

Apresentação

2005-05-25T15:00:00.000-03:00

Fernanda Shcolnik

Tentava ser contemporânea.
Em plena pós-modernidade.
Plena? Moderna?
Mulheres correndo na chuva.
No branco do sofá, a tinta musga das pernas nuas.
No verde das pernas, um camisão com estampas de cor.
Pelos por tirar,
Sorrisos por fazer:
Vagarosa essa lapidação corrente.
Como mulheres corressem na chuva, sorvia café em xícaras de cor.
Sob o camisão de estampa viva, branca calcinha.
Sob a face, um sorriso embrião.
Sob a chuva, mulheres correndo tentam sempre alcançar o tempo.
Tentativas quase-súplicas ilustram o paradoxal.